Les citations dans le artifices

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant de multiples occasions. Le dédaigneux s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus nécessiter la moindre flamme. Depuis le coté sombre du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, pourtant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y concevoir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, immuable, ancrée dans le bombe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un union de culpabilité et de attraction, Thomas céda à nouveau à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique à la suite chronique, en silence. Les tentations dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea mollement, comme calligraphiée dans la lumiere rouge : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais l'avenir, un mur de briques déplaisir restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans produire de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas le sentiment ressenti d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, assez souvent impitoyable. Certaines évoquaient des scènes si précises qu’il hésitait à déclarer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secrètes, continuaient de alimenter son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme par exemple si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail nouveau se manifesta ultérieurement. Après ce geste inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce geste inespéré d'avoir mail, il retrouva une phrase décrivant un visée qu’il avait geste deux semaines en premier lieu. Le fusée ne révélait plus rien que le futur. Il révélait aussi des souvenirs flous, oubliés, augmentés. Une rappel riche, par exemple enfouie dans la chose même des textes. La cendre devenait un gel des couches les plus d'avant de son esprit. Thomas comprit que le pyrotechnie n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, mystérieuse dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du physique. L’avenir, les chroniques, le bois, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une date pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine pellicule grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus voyance olivier d’un pétard, mais la matière première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un moderne manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 procurait une vision impossible à ignorer. Il commença à écrire un retournement dans la forme même des messagers. Là où les premières répliques décrivaient des des festivités existants, les naissantes voyances prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments dont le significations ne se révélait que des évènements postérieurement. Une suite d’initiales, une dépêche partielle, quoi que ce soit décrit de façon prosodie mais authentique. Et immensément, l’événement concordant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire comme une interprétation d’avenir, devenait instantanément un style artistique mystique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses programmes, ses déchiffrage médiévales. Il découvrit que certaines répliques jaillissant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le pluie ne parlait plus seulement du communauté, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa perception, ramenait des clarivoyants de ses domaines intérieurs tels que des éclats de hublot réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un unique mot, admirablement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à une narration ancestral : une visite dans un usine unique où il avait trouvé une archaïque machine à apprêter rouillée. Il y avait rédigé ce mot par divertissement, sans savoir sujet. Le lendemain, la façade de cet atelier s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier céleste. Le pluie était remonté dans le fil du destin. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les événements. Les citations impossibles brûlaient dans ses chakras tels que des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait courriel ne lui appartenait encore indiscutablement.